Acqua Amica - Insalata di fagioli e surimi

Io non so nuotare.

Questa frase la ripeto da una vita.

Ma non solo non sono capace di muovermi nell' acqua.

Io non so proprio stare a galla.

Anche questo fa parte del mio biglietto da visita dopo nome e cognome.

Come un marchio di fabbrica, un titolo onorifico, qualcosa da confessare subito.

Io ho paura dell’ acqua.

E non vado dove l’ acqua mi arriva oltre il punto vita.

È stato così per 43 anni.

Poi, qualche tempo fa, è successo.

Qualcosa è scattato dentro.

Un interruttore arrugginito ha iniziato a muoversi. Prima duro, incerto, cigolante.

Fino a scattare di colpo, inondando di luce una stanza rimasta al buio da sempre.

Illuminando oltre i confini di tutti quelli che, negli anni, mi hanno suggerito di provare, di affidarmi a un istruttore, di vincere la mia paura.

Ma la paura è irrazionale e anche se affonda le radici in eventi traumatici e spiegabilissimi non la superi con le parole e gli incoraggiamenti, con le evidenze scientifiche e le nozioni tecniche.

Non ho idea di come la si superi.

Nemmeno adesso.

So solo che è successo

Ed è successo così, all’ improvviso, non saprei nemmeno dire come né descrivere il momento esatto.

Posso solo ricollegare, a posteriori, piccolissimi eventi di progressivo avvicinamento legati agli anni passati.

Indizi di un cambiamento, seppur lentissimo, che stava avvenendo.

La prima volta che sono riuscita ad entrare in una piscina decidendo di ignorare che mi tremassero le gambe.

E di rimanerci qualche minuto.

La prima volta che ho accettato di salire su una barchetta di legno nell’ Oceano indiano, pur armata di giubbotto salvagente.

E di godermi il viaggio.

La prima volta in cui anziché rimanere rannicchiata su me stessa con i piedi conficcati saldamente nella sabbia ho provato a srotolarmi appoggiata a un cuscinetto di gomma, accorgendomi che sì, forse potevo anche galleggiare.

Forse.

Poi è successo.

Che abbia voluto sincerarmi di questo.

Testare finalmente il cuscinetto di gomma che ho da anni, senza di fatto averlo mai realmente utilizzato, nel modo che sarebbe proprio.

Lo tenevo solo lì come ancora, come supporto, continuando però a starmene aggrappata al fondale dell’ acqua bassa.

Sono arrivata senza accorgermene dove l'acqua mi arrivava alle ascelle.

Ho provato a distendere prima le braccia, sempre appoggiate al cuscinetto, poi le gambe, a muoverle perfino un po’.

Venticinque anni insieme garantiscono una conoscenza molto approfondita.

Quella che ha spinto mio marito a non dirmi niente, a fare inizialmente finta che niente stesse accadendo, mentre vedeva invece compiersi sotto gli occhi un piccolo miracolo.

Lui che in passato ha tentato in ogni modo di farmi passare almeno il terrore di stare in acqua, di "insegnarmi" almeno a galleggiare.

Lui che a momenti trascinavo con me negli abissi.

Ha taciuto, ha osservato, ha sperato.

Poi ha usato la delicatezza più disarmante, buttandola solo lì.

Passandomi piccole dritte su come, eventualmente, muovere gambe e braccia;  parlandomi di leggi fisiche, raccontandomi di quello che lui fa in piscina 3 volte a settimana e delle sue emozioni.  Di come anche al nuotatore più esperto possa capitare di provare attimi di incertezza, di sconcerto o proprio di paura.

Senza dare peso a quello che stava accadendo.

Ed è successo che dopo aver trovato stabilità a pelo d’ acqua la mia mente abbia deciso di staccare le mani dal cuscinetto, di provare a muoverle, assecondando lo stesso movimento delle gambe.

Sono andata giù, mi è entrata acqua nel naso, ho tossito un po’.

E ho riprovato.

Ho scoperto che potevo stare a galla senza l’ aiuto del cuscinetto.

Che avanzavo,  che l’ acqua mi teneva su, che era perfino bello.

Prima in maniera goffa, a polmoni pieni, in apnea.

Poi respirando, annusando, assaporando il compiersi di un evento nemmeno lontanamente immaginato.

Che non avevo deciso, non avevo programmato, non avrei mai potuto pianificare.

Ma che si è prepotentemente fatto strada da solo.

E ho fatto amicizia col mare che ho sempre amato tanto ma solo a modo mio, tenendolo a distanza, senza mai confrontarmici sul serio.

Ho respirato a pieni polmoni, e con ogni fibra del corpo, la libertà di muovermici dentro.

Di giocare con l’ acqua, con me stessa, con la mia antica paura.

Ho imparato a conoscerle un po’, a farmele amiche, a guardarle negli occhi,

L' acqua e la paura.

E ho rivolto tutte le mie attenzioni alla prima,  godendo della sua purezza e dei suoi meravigliosi colori, questa volta da dentro, da sotto, facendomi abbracciare e sostenere, cullare e coccolare.

Abbandonandomi.

E ho scoperto che è bellissimo.

Che niente è impossibile.

(Grazie Zacinto)

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Ingredienti (per 4)

250 gr di surimi surgelato o fresco

1 barattolo di fagioli spagna

1 barattolo di borlotti

2 coste di sedano

2 carote

Una manciata di olive nere

Olio extravergine d’oliva

Sale

Pepe

Origano

Limone o aceto di mele (facoltativi)

Procedimento

Tagliare i surimi a pezzetti in diagonale e disporli in una ciotola. Unire i due tipi di fagioli sciacquati sotto l’acqua corrente e ben scolati, le carote e il sedano tagliati a dadini e le olive divise a metà. Condire con olio, sale e pepe, una spolverata di origano e, volendo, una spruzzata di aceto o limone (io li ho omessi entrambi).

Conservare in frigorifero fino al momento di servire.